Résumé :
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Au soleil, le dos contre un mur blanc, en plein vent rue du port. Les yeux dans les reflets noirs d'un Pick-up, j'écoute la carlingue refroidir en cliquetis venus d'ailleurs. Des drapeaux claquent sur le dos des motards visant l'exterieur de la ville. On se dit, pas étonnant que la poésie Beat ait battu le pavé des villes nord-américaines. On se dit, pas étonnant que l'amour devait se trouver dans une chambre de motel à l'autre bout du pays. Nous le traverserons en trois poèmes. On se dit, je veux être gardien de parking et boire des bières au bord du fleuve en compagnie de Kérouac. On se dit qu'il est trop tard pour cela mais que l'histoire est toujours bonne à prendre et que l'essentiel est toujours ailleurs.
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